meanwhile
pasa página
por avería en el tren
esta es una respuesta automática
el servicio no se presta con normalidad
para ir a Almacenes Silvia
habrá también que cruzar Núñez de Balboa
tiene derecho a guardar silencio
estoy en la tristeza
durante un tiempo estimado en más de quince minutos
la mochila en el suelo
para el diálogo
las ventanas sudadas
la química del odio
los ojos cargados de otoño y estoicismo
Para el gran juicio,
si no trae corbata
se le proporcionará una;
si no trae coro,
tiene derecho a uno de oficio;
si viene a oscuras,
ponga su propia vela por 3.99€.
...y sonríe,
mientras los lentos días se dilatan
hasta que un día caiga el telón
y será todo Borodin
y un lienzo blanco
quod in principio erat
tal vez Da Capo, acaso Fine,
Finfine.
Suanzes, 18 de septiembre de 2018. 19:03
jueves, 11 de octubre de 2018
Unos haiku mediocres
Ocasionalmente
las bolas del jersey de lana escriben
una obra de Stockhausen.
Una mujer madura
escarba esa promesa en una
aplicación para iPhone.
Sin maquillaje
tu piel es una alondra,
poesía mudéjar.
En otros tiempos
los naipes se preceden
de estocadas.
Hablemos sólo
para escribir la luz
sobre tu cuerpo.
Manuel Becerra
debió de ser un tipo
muy aburrido.
Mirar al suelo,
visitar lo prohibido,
salir ileso.
las bolas del jersey de lana escriben
una obra de Stockhausen.
Una mujer madura
escarba esa promesa en una
aplicación para iPhone.
Sin maquillaje
tu piel es una alondra,
poesía mudéjar.
En otros tiempos
los naipes se preceden
de estocadas.
Hablemos sólo
para escribir la luz
sobre tu cuerpo.
Manuel Becerra
debió de ser un tipo
muy aburrido.
Mirar al suelo,
visitar lo prohibido,
salir ileso.
martes, 9 de octubre de 2018
Hacia el final
A ratos
uno es joven, y es
cuentista, y es
poeta
y llama con el alma a
alguna puerta;
los trozos de cristal amontonados,
por muy amontonados no son
más ni son
verdad
ni son eternos.
Nací en un “dónde encuentro algo
que amar”.
Los pájaros decían
que dónde estaba,
mirando
hacia tus ojos.
Yo pienso que
los trenes nos pasaron. ¿Pues nosotros,
qué íbamos a saber,
pobres neófitos?
Yo,
la copia triste y trémula de antaño
cuando con zurda inspiración garabateaba
pinceles de Miró bajo la lluvia
de un tren que no llegaba;
tú,
ay, ¿qué ibas a hacer?, pobre
arrebato
consciente como el viento en el camino
del signo de los tiempos.
¿Si habrá espada
peor que la que se ama,
si erial más doloroso que el olvido…?
Amarte y no tenerte, en otros tiempos
tal vez era el viaducto.
Ahora ya da igual: qué importa el tiempo,
la vida, una palabra, esto de amarte y
no,
y ahora tenerte y
no…
Yo mimo este teclado, este cuaderno
florido de quererte,
de, en próspero silencio,
hacerle mucho bien a las palabras.
Revelo entre mis manos esta llama,
que algún otro momento será el nuestro.
Los versos son morfina en el trasiego
tan crónico, infinito,
sin pólvora ni celos, y sediento
de lágrima y recuerdo.
La vida te querrá por lo que fuiste:
salvadora.
Por ti, como don Juan, redimo, expío,
cabalgo hacia otros cielos
otrora inmerecidos.
Amor,
volvamos a empezar. La vida es breve;
la Parca, vil triángulo, reloj que no perdona.
Alguien nos amará. Tal vez nosotros.
Que el canto no se muera. Que
el beso del final no sea el tiro
de gracia.
Que tu última
palabra no sea vana.
Que vuelva a hacer calor en primavera.
¡Oh dios, qué gran Musa, si hubiera gran autor!
Hospital Universitario Fundación Alcorcón,
9 de octubre de 2018. 00:20 horas
viernes, 5 de octubre de 2018
Tiempo otoñal
Tiempo otoñal. Polvo callado. Fe.
Rocío inquieto. Hojas trémulas. Nistagmo.
Desastres naturales. Un dibujo
de niño. Laudes, vísperas, completas.
Campanas sumergidas. Y el Ángelus
que murmuran los cuervos.
No es música: es carroña, un esqueleto
hediondo en el camino,
brochazo cadavérico en el lienzo
del sórdido retrato de uno mismo
Rocío inquieto. Hojas trémulas. Nistagmo.
Desastres naturales. Un dibujo
de niño. Laudes, vísperas, completas.
Campanas sumergidas. Y el Ángelus
que murmuran los cuervos.
No es música: es carroña, un esqueleto
hediondo en el camino,
brochazo cadavérico en el lienzo
del sórdido retrato de uno mismo
jueves, 14 de junio de 2018
Siempre este mar
para Laura, con cariño
Siempre este mar
callado.
La luz, grávido espasmo, espera
su crepitar salado;
por qué es azul tu pálpito,
por qué se
va escondiendo en cada aurora.
Siempre este mar
soñado.
Como en la noche las estrellas,
también se van reuniendo los abrazos
que constelando verdades
nos siguen tan cercanos desde lejos.
Como en el mar las figuras
deformadas del sueño y la ceniza
blanca como un sol egipcio, esbelto,
recorren nuestras almas el camino
como cometas al cielo
en baile infinito, y este aroma
que tornasola la ausencia
al fenestrar la mañana.
Siempre este mar
esperanza.
Tú dices despertar, yo cojo un taxi,
el tren, el patinete,
y acercarás el sueño dormido en el Eterno,
noche pálida de viernes
afán por describir
siempre este mar,
íntima pluma,
ingenio de cariño en el oasis de tu música.
Hospital Universitario Fundación Alcorcón.
Jueves 14 de junio de 2018, 15:31h
callado.
La luz, grávido espasmo, espera
su crepitar salado;
por qué es azul tu pálpito,
por qué se
va escondiendo en cada aurora.
Siempre este mar
soñado.
Como en la noche las estrellas,
también se van reuniendo los abrazos
que constelando verdades
nos siguen tan cercanos desde lejos.
Como en el mar las figuras
deformadas del sueño y la ceniza
blanca como un sol egipcio, esbelto,
recorren nuestras almas el camino
como cometas al cielo
en baile infinito, y este aroma
que tornasola la ausencia
al fenestrar la mañana.
Siempre este mar
esperanza.
Tú dices despertar, yo cojo un taxi,
el tren, el patinete,
y acercarás el sueño dormido en el Eterno,
noche pálida de viernes
afán por describir
siempre este mar,
íntima pluma,
ingenio de cariño en el oasis de tu música.
Hospital Universitario Fundación Alcorcón.
Jueves 14 de junio de 2018, 15:31h
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