Un refugio

El tiempo nos hará amar el camino

que surge de la niebla y del recuerdo

y recorre otras tierras, diferentes

inviernos, miradas en los trenes.

Ahora es clara tu sombra y es cierto tu camino:

brillar como una luz de primavera

mientras la noche ingenia

un tímido refugio entre nosotros.

Estación de Atocha (Madrid), 17 de mayo de 2024

Decir

para mi Andrea,

por empezar por algún sitio

Habrá que volver a decir cosas. Digo
que hay verbo y hay sustento y hay miradas
para acallar la ausencia entre la bruma.

Digo que existe paz, que hay esperanza
para seguir pintando girasoles
donde albergar un nido azul que, al alba,
silencioso y pequeño, nos comprenda
y salve nuestras almas.

Digo que existe un faro
que luce al trino azul de barlovento
e idea un calor tranquilo al oleaje
para las velas tristes de tus tardes.

Digo que hay en tu estancia un vergel quieto
donde triunfa la música que avienta
colores en el eco profundo de tus ojos.

(Decir es hacer tiempo
mientras la nube tácita en tus manos
me alcanza sin remedio,
y se abre el mar para soñar tu canto.)

Y digo que, en esencia,
hay una luz inquieta
que cubre las esquinas de esta sala
con brisa de palabra, otrora excusa
para escribir tu nombre cada día
en tanto que atardece, y nuestros sueños
transitan, luchan, beben, se transforman
en sombras milagrosas
que escoltarán mi amor por tu camino.

Leganés, 16 de noviembre de 2023

El geni

Amargo, añil azar para las noches

de mar. Cristal de sombra en frontispicio


hacia el saber amar de una paleta,


y el níveo esbozo de tu sal calmada.

Sencilla, tenue escuela de ilusiones


fuese tu voz inquieta en la espesura,
murmullo antiguo de arroyo cercano,


brisa de paz en la urbana espesura.

Tu agua rehúye de esporas o ambiciones:


sólo un soñar cercano, un simple aliento


de voz, un ala al viento de sombrero,


para así amarlo hoy los que viajamos,

vencidos al clamor de tus paisajes


y al canto de tu paz agradecidos.

Leganés, 24 de septiembre de 2023

Azul, incógnito

Azul, incógnito. Tus ramas de sombrero

despliegan sus incómodas ranuras 
para arbitrar más altas las laderas.
Tal como salen, indagamos
la suerte misma del cuento
verjado de ideales indelebles,
reclamos de jabalí,
misión de las nociones asfixiantes.
Trasladando su sesgo,
se excluye un visionario suscitante:
la lucha del color, la esclavitud
del cedro sobre el Líbano, y la muerte.
Sanadoras las hachas
que otorgan verte fiel, tú, indecoroso
lloras, finges, excavas tu pobreza
y adviertes que ya nada te conforta.

Versarás en la nieve,
harás lienzo en monedas con tu efigie
y nunca tendrás nada.

Que, para hallar la audacia que se siente,
se ha de encomiar, sincera, la palabra.
Un cosmos que, sangrante, nos ignora.

Escritura automática.

Leganés, 11 de febrero de 2022, 01:19 

La mirada del cuervo

La mirada del cuervo descendía
particularmente quieta, distante
en la oquedad clamada
del faro que se apaga en tintineos.

Las nubes de los tabacales rojos

disputan tus elipses en secuencia,
suscitando, secretas,
su ascética semblanza sin silencio.

La hierba, horizontal, hervía su anhelo
con húmeda dulzura y viento blanco,
descansando el camino del recuerdo
quebrado, empalizado en cuatro manos

mientras hacemos tiempo
pugnando por amar lo inexplorado
en la estela que ha dejado la lluvia
sobre el gránulo egregio del asfalto.

Leganés, 11 de febrero de 2022