Mi cruel soledad, desfallecida de sangre y arena, huye en TGV, segunda clase,
(a cuatrocientos y pico kilómetros por hora),
a la estación de ninguna parte,
escapando de mi rabia solitaria y miserable
camino de la dorada luz nocturna que anhelo en sueños.
Escribo al viento apasionado de una España que se va agotando en mi viaje al pasar las estaciones
rumbo al norte
en dirección a una ilusión perdida en las luces perdidas de Montmartre
o en los jardines de Versalles.
Suspiro inquieto, desasosegado, sombrío, mas al mismo tiempo admirablemente ilusionado,
fantasioso sin remedio como pocos, fieramente humano,
anonadado,
muerto,
o vivo,
o ambas cosas,
o ninguna.
Enamorados hasta impetuoso paroxismo indescriptible por verso o voz alguna,
huimos viejos recuerdos, hundimos otros, deslizamos otros entre nuestros labios.
Recompensa merecida de hielo y lagrimas transubstanciadas en ceniza y revividas en pasiones sin final.
París heroica y apasionada.
París napoleónica, infinita.
París enamorada y nocturnamente desvelada.
París de delirio colectivo.
París viva.
Naturaleza muerta.
"Gare du Nord. Fin du trajet."
Empieza la acción.
