Basilar

El cielo es un lugar
negro y sombrío.
Los ángeles traen polvo
y la trombosis,
sueño.

Se rompe la palabra en el cerrar
y en la midriasis.
Qué tristes y arreactivas las caricias,
qué trémulo silencio,
qué hiriente el monitor, cuan ruin la ausencia
en el letargo derramada.

¿Qué noche será aquélla
para mí? ¿Cuándo será,
reloj callado, el frío holocausto?
El hombre en coma es uno
con la almohada:
no hay tiento que deslumbre sus pupilas.
Deja de respirar, pero no quiere:
su pobre neuroquímica hará el resto
y trocará
la cama por el roble,
la luz por terciopelo
y su último suspiro en esta guardia
será tan verdadero
como su gran periplo
en esta vida fue certero.

La tierra,
el puente, sean ligeros,
y el sueño sea infinito y luminoso.

De puro blanco

De puro blanco la elegancia es vana:
un entramado, un hormiguero en seda,
gentil, discreto que, al partir, hospeda
la niebla furibunda, piedra arcana;

granito sobre mármol la mañana
sombría, sin corazón, cuando remeda
la tierra en la que escribe la moneda
el trágico destino en cada cana.

La puerta no es de hierro, es un ingenio
parcialmente marchito del que fuera
hospicio derramado por la historia.

Me entierra ahora este mármol primigenio,
tan fondo del abismo y tan de hoguera,
tan bosque de la ciencia y la memoria.

Hospital Puerta de Hierro Majadahonda,
5 de noviembre de 2018, 07:40