Azul, incógnito. Tus ramas de sombrero
despliegan sus incómodas ranuras para arbitrar más altas las laderas.
Tal como salen, indagamos
la suerte misma del cuento
verjado de ideales indelebles,
reclamos de jabalí,
misión de las nociones asfixiantes.
Trasladando su sesgo,
se excluye un visionario suscitante:
la lucha del color, la esclavitud
del cedro sobre el Líbano, y la muerte.
Sanadoras las hachas
que otorgan verte fiel, tú, indecoroso
lloras, finges, excavas tu pobreza
y adviertes que ya nada te conforta.
Versarás en la nieve,
harás lienzo en monedas con tu efigie
y nunca tendrás nada.
Que, para hallar la audacia que se siente,
se ha de encomiar, sincera, la palabra.
Un cosmos que, sangrante, nos ignora.
Escritura automática.
Leganés, 11 de febrero de 2022, 01:19
