Vingt - et - un

Escribo

un poco con la mirada perdida en un sueño,

madrugada de viernes.

Mantener

esta inútil métrica a la que me he condenado,

designios del Infierno.

La noche

nos recuerda el tesoro escondido de antaño,

amores que se fueron.

Miradas

que atraviesan bloques infinitos de tristezas;

tu mirada, tus ojos.

Oculta

en el reflejo de una noche, París nos contempla.

Sueño de noche y fuego.

Perfumes

que se escapan en ramos de miradas sin dueño.

Tus ojos se escondieron.

No estás,

viejo amor de primavera. Te fuiste sin mí,

me enterraste con vida.

Pasiones

muertas, pisoteadas a lo largo del camino,

del llano quijotesco.

Se ha ido.

Nunca volverá. Olvidar es la salida. Todo

se pierde en el silencio.

Tal vez

sea tarde para escribir este poema. No quiero

volver a recordarte.

Buscar
otra salida, otro mar al que llevar las aguas.
Soñar, desesperarse.


***


A veces,
debo confesar que me cuesta mucho olvidarte,
más de lo que imaginas.


No obstante,
no anhelo ni tus formas, ni tus ojos, ni nada
de cuanto me mostraste.


Hay días
que, sin embargo, extraño estar solo entre los libros
de neuroanatomía.


Falta algo
en esta vida descabellada y estresante
que llamo Medicina.


Falta algo
que aprendí contigo hace unos años,
que tuve y me negaste:


tan sólo
volver a soñar despierto con la dulce musa
que vuelva a enamorarme,


que inspire

de mi inútil lenguaje una canción de esperanza

o una carta de amor.

***

Subsisto

buscando en cada esquina, en la luna menguante,

tu amor en el recuerdo.

No sé
por qué me acuerdo de estas cosas y no me olvido,
¿tal vez fue demasiado?

Se apagan

las luces y el sonido de las calles, y en medio

de la noche, me quedo

buscándote

otra noche más sin resultado, suicidando

mi amor en cada esquina;

y escapa

un suspiro perdido entre el papel y la tinta

Soledad sin retorno.

A veces

la muerte de las palabras borra los recuerdos.

Es mentira. No basta.

Leganés, 17 de febrero de 2012