cuerda partida
vasallaje de sombras
del pasado
que
acometen
destrozan
atropellan
la luz
libre
de la verdad.
sobre el espejo
siempre
moribundo
senza moto
nadie
miró
quizás acaso
sólo
quizás
mirar
atrás
desvelar
las
auras
sin vida
desmembradas
ahogadas
ocultas
detrás
del texto
que
no se ve
que
se intuye
sólo
vagamente
y nos deja
un escorzo del
mal
el lejano
inconsciente, de
madrugada
de
noviembre
pervierte
miradas
rehúye los
sentidos
como
el aleteo
único
monocefálico
quebrado
de
mariposas preparadas
viento
insalobre
despeñado, que
mira
con ojos de efímera guadaña
inevitable
cómo
deja
pasar el tiempo
sin saber
sin poder saber
sin vivir
sin hacer vivir,
amando
desde lejos
con vanas
esperanzas de un
regreso,
por lo
menos, a corto
plazo
la mirada última
del abrazo que
quiso volver
y no
volvió
que
se fue
con
la mirada
gris del
viento
que no
cesa
que
no permite
a este
seis coma tres
por
ciento de
escritor
desasosegado
escribir con
un poco de
cordura
felicidad
opti-
mismo
espiral.
evocación
intensa.
eco.
nada.
todo.
tú.
la vida
entera.
yo.
nosotros.
siempre.
mientras el
restante
noventa y tres
con siete
por
ciento de
alma en pena
moribunda
enferma
rota
anquilosada
llorosa
tal vez real
sólo
existe
deja
pasar el
tiempo
mientras
muere
la noche
letra a letra
en este
blog
que se
atisba
insuficiente
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