Los últimos días

 Sólo el amor, y no la razón, produce buenos pensamientos.

Thomas Mann, La montaña mágica

 

Vacío recóndito, escondido en la
mirada de un sueño.
Ritenuto

F. de Goya, "El sueño de la razón produce monstruos" (1799)

 

Brotan miradas, pámpanos, sospechas,
desiertos pasajeros envueltos
en azules polvorientos.

Nada es,
nada está donde quedaba. Tan solo
el aroma inquietante de las orquídeas
al borde de la ventana
donde miran las manadas de himenópteros
el ciclo vital de los parásitos.

Ven.
        Enséñame
la memoria de las palabras,
el último aliento de montaña que intuyó el sueño
nada brillante de aquel invierno.

No ha lugar
la incorrupción de los designios incorrectos
que desvelan, pútridos, certeros,
el tiempo entre papeles
cubiertos por cristal de mineral de cuerpos
caídos en nombre de la ciencia.

Sólo busco
una mirada que ponga fin a mi eterno
poema incoercible,
que exclame
tangible, cierta, veraz, indómita,
"estoy aquí",
                      y estén
los ojos que reverberan desde el fuego del pasado
hasta el viento del futuro,
y paras
en mi presente,
que es mío y nuestro,
que no es mío,
que es penumbra amable de nueva resistencia
plagada de viernes.

Ven aquí
y termina tu poesía.
Después, vivamos.

Leganés (Madrid), 18 de junio de 2013, 00:25