Noches tristes

«¡Qué noche! La oscuridad, el silencio pavoroso.»

José de Cadalso, Las noches lúgubres

Si me quedara
una sola gota de poesía en los labios tristes
cuarteados por el paso del invierno,
te enseñaría
un reino de tiempos incorruptos
un albor evocado inquieto
deseado
florido.

Si me quedaran palabras
en el recuerdo de la
transitoria pero mortal
infamia,
te llevaría, nueva,
recreada, hacia caminos de luz,
hacia los ojos del desierto
tus ojos.

Si me quedaran hojas
en el cuaderno compungido de esta vida
que pasa fortuita y miserable
entre cristales de incomprensión
y sombras de castigo,
te enseñaría las páginas que otros poetas escribieron
la mañana de martes después de la masacre.
 

Quisiera enseñarte
la vida más allá de estas palabras,

los soles más adentro del misterio

después de los abismos.

Nos veremos

en la angustia consternada,

traspasada la tormenta,

donde habitan las nubes

de incienso,

donde vive una trémula sonrisa

que se dejó alguien en las eras primigenias

del sueño de libertad, de la canción liberada.

Los sueños

son eso que se escapa

sórdidamente entre los truenos de febrero

y

vuelven ahora

recordando las últimas tristezas

que miraron al cruel, indómito pretérito,

desafiando con eterno retorno

el aire confiado al reposo del aliento.

Mas

si no quedaran

palabras

tristes

           para

seguir,

la incógnita del verso seguiría su camino

sin miradas escocesas revertidas,

pervertidas

por la aurora triste que emana de las aspas

del baúl sin dueño de la muerte

en las persianas venecianas.

No sé lo que he dicho, pero (creo

que iba diciendo)

                        que

si no quedaran palabras

tristes

para seguir sufriendo,

quizás fuera algo conveniente mirar atrás,

pero más atrás, más aún,

donde la epopeya de la virtud constelada en suburbios de poesía

nos recuerda el último hálito de luz nacarada en el invierno no tan impertinente

que sueña los lazos de reencuentro fortuitos en las noches de Madrid

acogidas al calor de los espíritus indolentes del pretérito perfecto

compuesto,

auxiliar,

predicado,

conjuntivo,

yuxtapuesto,

que concedió en sórdido y aliterado epitafio

el reino de los cielos

que mereces, mi amor incoercible,

mi última invitación a la esperanza.

Te espero

entre las hojas incesantes

de las sábanas de azur y fantasía

cotejadas

con la mirada alumbrada, virtual,

de tu presencia,

última llama en el delirio de la medianoche.

Y exclamo en silencio

tu nombre al cielo que se esconde

bajo el techo de ladrillo.

Evocada palabra.

Son dos lágrimas, desaire

y fatalidad. Duermo

incoherente,

desconfiado,

yermo,

y dicen:

               "Las mataremos a sueños",

pero incrédulo

abro los ojos

y no hay nada.

Parasomnia.

Tan sólo

una última palabra que se escapa

impulsivamente de unos labios de poeta mal avenido,

y

   es

que, cuando todas las noches te den la espalda,

infortunio desolado del presente atroz y vulnerable,

cuando no tengas ganas de mirar atrás ni adelante,

sólo mortal y paralítica, en deshonra y paroxismo construida,

cuando nada queda y todo pasa

ven conmigo,

pues aquí te esperaré

cada noche

para romper, duelo a espada, sin complejos los fantasmas

que repudian la onírica presencia,

con la única evocación de tu recuerdo

podemos mover el viento,

devolver la vida a los recuerdos favorables,

volver al siempre amado prólogo

y capítulo primero,

añorados,

como los buenos sueños,

pues perduran en la eternidad adelantada

de la épica grandeza del recuerdo

cuando te miro

y el sueño de primavera retorna a sus estancias.

Leganés (Madrid), 14 de junio de 2013

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