Fugit

¡Qué inútil tránsito del alma!

¡Qué lejos yace el oasis del tiempo!

¿Quién soy ahora? ¿Qué ha quedado

de aquel niño curioso?

¿Qué ha sido de aquel adolescente

que se sentaba en esos trenes

y escribía esos poemas

hermosamente mediocres?

¿Donde están todas ellas,

vosotras, las que me rechazásteis

cuando más sólo me tenía?

¡La sed de tiempo! Las lágrimas

descuelgan sus filos en la piel

arrugada y antigua.

La piel que tú mirabas, y era tuya.

Pero una mujer no besa

dos veces una misma piel,

ni yo sueño dos veces con tu pelo

sin que el viento lo invente de otras formas.

Ya no somos los mismos. Ya somos, sólo, espectros

apenas, retratos polvorientos de unos mismos

que no van a volver:

sólo caminarán un poco más en la espesura.

Y pronto moriremos,

antes de comprender para que estamos

en este mundo absurdo

donde cada pisada es una gran roca de noche

que nos va lapidando lentamente

mientras pasa la vida, el tiempo, la vejez

y todo es similar, mas nunca indemne,

y todo es un gran lienzo que se pudre

y mordisquean las ratas.

No importa lo que anheles. Todo es vano.

Naturalezas muertas con bata blanca

e ideales, eso es sin más lo que seremos,

fantoches en la blanca desazón de los humanos

hasta que ella sea nuestra

y al otro lado estemos, postrados como perros:

peripatéticos difuntos

que sólo saben suspirar de frío 

hasta que se nos segue la cabeza.

Fundido a negro.

(¿Y para qué, entonces, vivir?)

¿Soñar? ¿Con quién? (¿Existes?)

¿Quién me dará sentido antes del fin?

¿Quién dotará de esencias mi gris alma?

Silencio.

El amor no te va a salvar. Silencio.

No hay otra solución. Sólo hay silencio

y muerte. Y el ruido

que hace el tiempo

arrastrando los pies sobre la arena del circo

antes de que mi sangre toque el suelo.