Era por la tarde. Había una botella
de ginebra azulada. Era por la
tarde. El poniente temblaba
el filo gris, ocioso, de tu abrigo
sobre la silla. Era por la tarde, y
apagaste la luz. Para que todo
pasara por un sueño, que mi boca
se refleje en tu olvido. Un cuchillo
de luz tu palabra: certera en mí
para siempre perderte. Eras un rayo
de nada en el vacío.
Barcelona, 8 de agosto de 2020
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