Poeta

Me gritan voces por todos los costados
intentando derribar puertas, marcos y paredes, prisionero,
mi voluntaria prisión silenciosa                                

uno, cero, uno, cero

tu nombre y el mío, mi cabeza explota.

Leopoldo Pla, En la soledad del tiempo

Para Leo, con admiración 

 

El poeta anhela el sueño tremebundo de una noche de invierno,

                                                                                                       helada y frágil,

donde nacen pasiones solitarias apasionadas, sangrantes,

fantasías nocturnas de falsedades con sabor a realidad,

sutiles recuerdos de bocas compartidas

en sublime eternidad de incendios y espuma

oculto por su capa de neblina irreversible,

amores consumados de fuego y avaricia

que se escurren entre los fríos dedos de la soledad del pasado,

entre cantos de cisne y cristales quebrados en medio de las cenizas.

El poeta se hunde en reflexiones de espejos transparentes en el fin del mundo

entre los filos acerados de las palabras que murmura a las paredes,

buscando la salida a una maldición imperdonable que es razón de su existencia

mientras voces demenciales se ciernen sobre su miserable porvenir,

eléctricamente neutro,

                                    condenado,

                                                       ahorcado hasta la muerte.

El poeta sueña primaveras de ocasos sin amanecer, de noches sin días,

entre sábanas de aire y cabellos de lino,

                                                          la mitad llenas de sombra, la mitad llenas de sol,

desfalleciendo cada minuto entre los brazos de polvo y amarga soledad

                                                                                                      de su amada inexistente.

El poeta se consume entre látigos de ascuas redimidas por el furor de su venganza

en delirios silenciados por realidades mentirosas de cartón piedra,

bebiendo los miedos como sangre de mayo que fluye sin rencores
y esperando una inspiración que no llega a su ventana.


El poeta vive del aire que le dejan las estanterías de libros de plata
licuados por el vigoroso aroma de su musa,
que se deja filtrar por las paredes de su cárcel de aire y lágrimas clavadas,
                                                                                                       pero nunca está...

El poeta,
             monótono,
                              mortal,
                                          gris,
            sueña buscándote,
y
  mientras
                 prosigue su amarga cantinela.
                                                                   cero
                                                            uno
                                                   cero
                                            uno
                                   (etc.)
                      Binario.
                                      Muerto.
                                                      Sofocado.
Quedan pocos poetas en el mundo

El poeta nunca busca.
                                    Ama.
                                             Revienta.
                                                            Te espera
                                                                             en su fortaleza digital.